Elle contemplait ses mains sans vraiment les reconnaître.

Autrefois si belles, elles avaient été son orgueil, aujourd’hui si flétries, si ratatinées, elles lui faisaient horreur !

Elle plongea son regard au creux de ses mains et sa vie défila comme dans un miroir. Ses mains lui renvoyèrent le vide,  le superficiel de son existence paresseuse et égoïste.

Au fil des souvenirs, elle se revit si envieuse du bonheur des autres mais exigeant  toujours de recevoir sans rien donner, trop avare d’elle-même !

Elle regretta ses mains qui avec gourmandise s’étaient souvent fourvoyées dans la luxure distribuant du plaisir mais jamais d’amour.

Elle se reprocha surtout ses mains trop souvent en colère contre sa petite  fille qui réclamait à corps et à cris cette mère qu’elle ne voulait  pas être et son ressentiment quand Marie, adulte l’avait  finalement délaissée !

Depuis son réveil elle n’avait cessé de penser à sa fille, elle avait tant à lui dire !

Elle se sentit soudain si seule, si lasse, si abandonnée, si honteuse.

Ce fut comme un appel. Marie ne comprit pas ce qui l’avait poussé, après tant d’années d’ignorance, à rendre visite à sa mère,

Avant d’entrer dans la maison de retraite, elle avait  éprouvé le besoin  d’une longue promenade dans le parc  attenant au bâtiment. Là encore,  une force mystérieuse  l’avait  conduite  à travers les allées  pour puiser dans la magie de l’automne la force d’affronter  le regard  de sa mère. Elle avait  foulé le parterre de feuilles mortes et senti craquer  sous ses pieds des noix . Le vent chuchotait, quelques feuillent vertes ondulaient dans les arbres alors  que d’autres, déjà jaunies, valsaient dans les airs.  Ici, dans l’herbe, un tapis roux et  brun exhalait des parfums d’humus, là des effluves de jasmin, portées par le vent, lui chatouillèrent  les narines.  Plus loin, sous les grands hêtres, des champignons sortaient de terre, elle respira  à plein poumons cette odeur de terre mouillée, de mousse. Le soleil illuminait  la palette des tons d’automne. Le rouge des érables,  l’or des bouleaux, l’oranger des sumacs, le brun des châtaignes l’apaisèrent. Cette autre dimension perçue depuis le matin ne la quittait pas , le vent  lui murmura  « il est  temps Marie » , elle laissa alors s’envoler  des années de souffrance,  de rancœur,  cette rancune si tenace qui empoisonnait  son  existence et la retenait  prisonnière, cette rancune qui étouffait  aussi sa mère ! Oui !  Il était temps de pardonner et de sourire enfin à la vie !

Dans l’entrebâillement de la porte Marie observait sa mère ! Celle-ci ne l’avait ni entendu,  ni vu, elle fixait ses mains, des mains qui avaient   immédiatement aimanté le regard de Marie. Avec effroi, puis soulagement et enfin espoir, elle avait partagé les visions de sa mère dans une communication surnaturelle, sans masques, sans retenues !

Marie était prête, elle attendait de croiser le regard de sa mère. Par la magie de son sourire et de ses larmes, elle voulait lui offrir son pardon pour qu’enfin,  naisse et se dise entre elles, l’amour.

La vielle femme  releva la tête. D’un geste rageur, un rictus aux lèvres, elle balaya de la main ses  regrets, ses remords.

Alors, le ciel s’obscurcit, le vent hurla à travers les persiennes. Elle tourna  la tête, elle ne regardait plus ses mains, elle ne voyait plus rien !

Marie  en pleurs, s'en retourna ! Combien de temps, combien de temps encore ?  

Alors, comme une vague d'espoir dans un océan de larmes, une chanson la submergea, l'emmenant résolument  vrers une autre rive, celle du temps qui reste !

 " Le temps qui reste"  Isabelle AUBRET

Ce texte comme un défi, comme un jeu,  répondait à plusieurs consignes d'ateliers d'écriture  :

Magique !
Au travers d'un texte, il faut faire intervenir un ou plusieurs éléments magiques !
Qu'est-ce que quelque chose de magique ? Tout ce que vous voulez, du moment que vous savez l'amener. Il ne faut pas entendre par magie uniquement ce qui est du ressort des prestidigitateurs et qui (je suis désolé de l'apprendre à certains) est l'oeuvre de trucs et autres
artifices. Non, revenons-en à notre âme enfantine, tout est possible. A vous les apparitions, les envolées, les disparitions, les transformations, les rencontres étranges, etc... En élargissant le champ
de votre possible, j'espère ne pas vous perdre au milieu d'un océan de possibilités.

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Le huitième péché capital

Les 7 péchés capitaux vous connaissez ? Vous en imaginez un huitième non répertorié et vous  ferez de l’ensemble le thème de cette proposition.

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 La main 

Le rôle de la main symbolise parfois la transformation du singe en homme, darwinienne ou pas, votre proposition fera de la main, « le cœur » de votre proposition.

Contraintes supplémentaires en option  :

le titre comportera le mot main, l’incipit en sera : « Elle contemplait sa main sans vraiment la reconnaître… » et l’excipit « elle ne regardait plus sa main, elle ne voyait plus rien ».

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L'automne

L'automne est la meilleure saison pour les plantations de toutes sortes. A la manière d’un jardinier, j’aimerais que vous semiez des mots dans un décor automnal. Ramassez et brûlez les feuilles mortes, éliminez les mots fanés et plantez de nouveaux bulbes !

Recréez un espace coloré qui sera le vôtre, dans une saison où certains changements s’opèrent (brouillard, rosée, jours plus courts, nuits plus froides, etc).

Donnez-nous envie de fouler ce parterre de feuilles mortes !

En fin de description, vous devrez vous situer, vous, dans ce spectacle grandiose (l’automne comme synonyme pour le commun des mortels que nous sommes, de la nature qui somnole, du temps qui s’écoule, de la vieillesse qui avance, des rêves qui s’envolent, l’automne comme moment de questionnement, etc..).

L’ABSENTE

« Dehors l’orage grondait et je n’imaginais pas encore que la porte s’ouvrirait si violemment. »

La phrase résonnait encore et toujours en lui comme un leitmotiv. Elle l’obsédait jour et nuit depuis ce 1er janvier 2000, il y a treize ans ………..

Ce jour là, l’inspecteur Yann Caradec se préparait à quitter son bureau. La journée s’était étirée péniblement dans un quotidien banal car rien d’extraordinaire ne venait jamais troubler la quiétude de cette petite ville de province où il essayait de chasser son ennui. C’est alors qu’il vit entrer un fantôme !

Mi-ange, mi-démon, sale, trempée, à moitié nue, la jeune femme qui se tenait devant lui aurait relevé de l’irréel, si elle n’avait été accompagnée d’une brave grand-mère. Celle-ci l’avait trouvée errant dans la rue et, défiant la pluie, l’avait guidée tant bien que mal jusqu’au commissariat.

Yann plongea dans la profondeur océane du regard fantasmagorique. A partir de cet instant, foudroyé, il bascula dans une autre dimension. Quand il eut retrouvé ses esprits,  ses premiers gestes furent de couvrir la demoiselle, de lui proposer une boisson chaude, de la réconforter, de l’apprivoiser, puis de l’interroger. La terreur sembla peu à peu l’abandonner, même si la peur restait encore bien perceptible. En état de choc, elle ne cessait de répéter :

« Dehors l’orage grondait et je n’imaginais pas encore que la porte s’ouvrirait si violemment. »
 
Le langage un peu précieux, la voix douce et limpide contrastaient avec l’allure très négligée et renforçaient  l’étrangeté de cette apparition.

Yann la confia aux services sociaux compétents et rentra chez lui, hypnotisé par le mystère qu’abritaient de magnifiques yeux azur !

Pendant treize ans, il chercha, enquêta, questionna, fouilla, ne négligeant ni sa peine, ni celle de ses hommes, ni les moyens à mettre en œuvre pour percer le mystère de celle que l’administration avait prénommée Claire !

Ses recherches ne donnèrent aucun résultat ! Il ne découvrit jamais qui elle était, d’où elle venait,  ce qui lui était arrivé et il faillit  bien en devenir fou.

Les médecins, quant à eux, avaient diagnostiqué une amnésie profonde, une malnutrition ancienne, un cœur extrêmement fatigué. Elle ne portait aucune trace de coups, elle n’avait jamais subi de sévices, était encore vierge et ne supportait pas qu’on la touche !  Rien de plus ! L’enquête avait conclu à un probable et long enfermement.

Depuis treize interminables années, amoureux d’une absente, Yann rendait visite à Claire,  espérant un miracle ! Il l’entourait, la protégeait, la berçait d’un amour platonique qui le  rongeait.

Elle était belle à se damner.

La peau satinée mettait en valeur un corps un peu maigre, mais néanmoins musclé. Les jambes élancées contribuaient à une démarche aérienne, gracieuse. Les cheveux fauves, ondulés, lui donnaient une allure de sauvageonne. Dans le visage d’un ovale parfait, le regard s’enfuyait des prunelles en amande. Les yeux, toujours en action, s’agrandissaient, s’écarquillaient, se mouillaient et, sur les cils longs et délicatement courbés, souvent, perlait une larme. Les sourcils épais, bien dessinés, se fronçaient au moindre bruit. Des joues creuses ressortaient les pommettes qui rosissaient dès qu’on l’abordait. Le nez légèrement retroussé, apportait une touche enfantine à ce beau minois.  Elle ne riait jamais, mais parfois esquissait un sourire. Les lèvres s’ouvraient  alors sur des dents d’une blancheur virginale. Le fantôme était devenu sirène ! Seules les mains fines, en perpétuel mouvement et le regard pénétrant témoignaient d’une fragilité intense, d’une anxiété  incontrôlable, d’une douleur infinie, d’une souffrance bien réelle. Mais impossible de percer le passé douloureux  de Claire ! Elle attendait les visites de Yann, elle appréciait ses conversations, ses cadeaux, elle lui souriait, elle laissait alors fugacement transparaître sa joie, sa tendresse, peut être son amour, mais elle ne lui avait jamais rien dit ! Ni au psy, ni à personne ! Elle était restée murée dans son silence, se contentant de psalmodier cet  éternel refrain : 

« Dehors l’orage grondait et je n’imaginais pas encore que la porte s’ouvrirait si violemment. »
 

Yann était à présent arrivé devant son commissariat. Machinalement, ses pas l’avaient conduit ici. Il monta, s’assit à son bureau. Il était trempé mais n’avait rien senti de la pluie battante. Il prit un dossier, l’ouvrit et inscrivit :

Vendredi 13 octobre 2013 décès de Claire X.

C’était fini ! Elle était morte, emportée par un cœur épuisé.

Sous l’assaut d’une vague de larmes, il referma précipitamment le dossier vide !

Il est des jours et des lunes, des saisons et des années où la poussière efface l’entendement !

  

Dimanche 26 octobre  2008


 Illustrations:


1 - Peter DOIGT 


2 - Sabine GERMANIER "Rencontre"

 Et les années passent !

                                              
Liliane se réveille un jour, fatiguée, lasse, épuisée, vide, avec au creux du ventre l’impression d’être passée à côté de l’essentiel, d’avoir constamment  vécu en représentation. Une envie la submerge alors ;  ne plus avancer prudemment, sagement, mais courir, courir jusqu’à  trébucher. Rompre enfin  l’équilibre ! Mais, prisonnière des habitudes, Liliane résiste encore   à l‘appel de la vie, au risque de se perdre !

*  «  Femmes qui courent avec les loups »  de Clarissa Pinkola Estés

Illustrations :  2 pastels de SOKA "dissolution effet de serre"  et "ou  va-t-on "

www.lespeinturesdesoka.com/dessins.htm